Eingeliefert

Phrixus hat Kopfschmerzen. Freut sich auf eine weitere Runde mit offenbar inkompetenten (oder einfach überarbeiteten) Sprechstundenhilfen, ständig besetzten Anschlüssen und ahnungslosem Krankenhauspersonal. Wenn das so weitergeht, können die mich nächste Woche in die Psychiatrie statt in die Frauenklinik einliefern. Aber da weiß ja sowieso niemand was von meinem Termin. Und ich glaube ernsthaft, dass die Sprechstundenhilfe beim Gyn den Hörer absichtlich neben das Telefon gelegt hat. Seit eineinhalb Stunden.

Kein Problem. Ich organisiere meine OP gerne selbst. Vielleicht soll ich sie auch noch selbst durchführen? Na klar! Wo ist das Skalpell – oder macht man das mit Laser? Sind die Voruntersuchungen abgeschlossen? Weiß ich doch nicht! Eine Überweisung ans Krankenhaus? Nein, hab ich noch nicht, ach, die hätten Sie eigentlich fertig machen wollen? Kann man ja mal vergessen. Die Befunde kopiere ich dann vorne, gern, kein Ding!

Ach, liebe Krankenhausschwester, sowas läuft dann jetzt doch alles ganz anders ab? Und ich brauche ganz andere Termine und dann doch erst eine Voruntersuchung? Und wo soll ich jetzt nochmal auf die Schnelle ein EKG herkriegen? Naja, vielleicht sollte ich das meiner Ärztin mal sagen, damit die wenigstens bei der nächsten Patientin weiß, wie so ein Ablauf aussehen soll und wo man da anruft. Aber dafür müsste ja jemand ans Telefon gehen.

Falls ich diese Sache überlebe, glaube ich wieder an den Weihnachtsmann. Das muss doch alles an mir liegen! So bescheuert kann die Realität doch nicht sein, das ist doch alles in meinem Kopf!!! Psychopharmaka. Für mich. Jetzt.

… it would be so nice if something would make sense for a change…